En el fondo del salón, vi a mi madre.
Con una blusa vieja, manchada de polvo.
Sosteniendo su celular antiguo y agrietado, intentando grabar mi momento.
Y para mí… ella era la mujer más hermosa del mundo.
Cuando llamaron mi nombre, el director anunció:
— Miguel Silva. Promedio 9,8. Mejor alumno de la escuela.
Subí al escenario.
Recibí mi diploma.
Miré al público.
Y entonces hice algo que nadie esperaba.
Tomé el micrófono y dije:
“Durante años se rieron de mí por ser hijo de una recicladora de basura…
pero fue esa mujer allá al fondo — mi madre — quien me enseñó el valor del trabajo, del coraje y de la dignidad.
Si hoy estoy aquí, es por ella.
Y si algún día llego más lejos… será siempre gracias a ella.”
El público quedó en absoluto silencio.
Y luego, uno por uno… comenzaron a llorar.
Algunos de los que me humillaron escondieron el rostro.
Otros bajaron la cabeza.
Los profesores se emocionaron.
Incluso el director se limpió los ojos.
Mi madre, al fondo, lloraba — pero de orgullo.
Bajé del escenario, la abracé fuerte y susurré:
— Mamá… a partir de hoy, yo seré quien cuide de ti.
Y ese día entendí:
No importa de dónde vienes.
Lo que importa es quién eliges ser.
Y yo elegí honrar a la mujer más luchadora que he conocido.
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